El hombre se ha levantado temprano para escuchar el silencio de la mañana y el trino de algún pájaro dialogando amorosamente con su pareja.

Cuando ha mirado a través de la ventana, la luz  era difusa y apagada. No se veía ni un rayo de sol y todo parecía amortecido.

El hombre ha salido al jardín y la hierba mojada desprendía un olor a humedad. Estaba lloviendo con suaves y diminutas gotas y al hombre le ha parecido una bendición del cielo. Las finas perlas de lluvia salpicaban el suelo y el hombre ha decidido impregnarse de lluvia y caminado bajo ella recibiendo las gotas sobre su cuerpo como si fueran caricias.

Alguna gota juguetona ha caído sobre labios y el hombre la ha recibido como un beso. La ha cogido con su lengua y la ha bebido. Besos de lluvia, caricias caídas del cielo. Durante unos minutos ha estado expuesto a la lluvia hasta que ha notado su ropa mojada y una fría humedad sobre su piel.

De pronto a dejado de llover y las nubes se han abierto, dejando que ver un trozo azul de cielo. Por el retazo azul se ha colado el primer rayo de sol del día y el hombre lo ha recibido como una caricia sobre su cara mojada.

Poco a poco el sol ha ido secando la lluvia que el hombre llevaba sobre su cara. Mientras, la hierba seguía oliendo de una manera muy especial que al hombre le recordaba otros aromas que él llevaba guardados en el fondo de su corazón.

En su cara se ha dibujado una sonrisa llena de recuerdos y nostalgias.

Aquel hombre había nacido del matrimonio de una mujer india con un hombre blanco. Tenía sangre de dos razas que durante años habían luchado, una por sobrevivir en su tierra y la otra, por encontrar una tierra donde vivir o sobrevivir.

El hombre tenía en sus genes la fuerza de ambas razas, pero había heredado el amor por la naturaleza de la raza india. Se había criado entre caballos y sin saber cómo ni por qué, se había convertido en un experto en estos nobles animales, que los españoles habían llevado a América cuando hicieron la conquista del continente.

Su afición y amor por los caballos le convirtieron en un jinete inigualable. Tanto, que dedicó su vida a las carreras de caballos en campo abierto. Carreras de larga distancia, donde la compenetración entre el jinete y el animal eran indispensables para llegar vencedor a la meta.

Era tal su afición que en una ocasión se inscribió en una carrera que se celebraba en Arabia y en la que había de competir con los afamados, veloces  y hermosos caballos árabes. Aquella aventura era todo un reto para él, pero había en juego y sustancioso premio que le permitiría salvar la vida de cientos de caballos del ejército destinados a morir porque ya no eran necesarios para las contiendas militares.

En medio del desierto, el jinete, un intruso y a la vez un infiel, ha de salvar infinidad de dificultades e incluso, luchar por salvar su vida y la de su caballo. Como tal intruso no cuenta con nadie, tan solo con la ayuda y los consejos de un par de criados árabes que le han asignado y la admiración y fe de una hermosa muchacha árabe, que confía en él para que su vida no se convierta en algo que ella no desea: formar parte del harén de un príncipe, por mandato paterno.

Las vicisitudes son muchas, incluso está dispuesto a abandonar y sacrificar a su caballo, agotado y extenuado. Sin embargo es el caballo el que en último esfuerzo, se levanta del suelo y le invita a seguir y a ganar.

Al más puro estilo indio, sin silla de montar, el jinete y el animal con la crines al viento cruzan la meta. Han luchado por un premio y por la libertad de una mujer. Y lo han conseguido.

Cuando vuelve a su país, con el dinero del premio, consigue la propiedad de los caballos que van a sacrificar y les deja en libertad por las verdes praderas de Oklahoma.

El hombre, el jinete del viento ha conseguido su sueño y a la vez, me han enseñado que todos los seres que viven en la naturaleza merecen ser libres.

Sucedió esta mañana cuando, somnoliento y renqueante, me dirigía a mi trabajo. Al llegar a un pequeño espacio de tierra donde hay unos bancos que a veces sirven para el relajo, vi que el afanoso jardinero del barrio lo acababa de limpiar i había pasado un rastrillo, dejándolo inmaculado. Satisfecho miraba su trabajo y en verdad que lo había hecho bien.

De pronto, un joven se adentra en la pequeña plaza seguido de su perro. El can, ajeno a todo, deja el regalito de sus excrementos. Yo miro la escena sin dar crédito y ante mi sorpresa veo que el joven no hace nada  y reinicia su camino seguido del perro, ya más aliviado.

El desconcertado jardinero tampoco da crédito y lanza su protesta buscando la comprensión y la ayuda moral de algún viandante. Yo, atónito, escucho las quejas del buen barrendero que ha visto su trabajo mancillado de una forma absolutamente injusta. El muchacho, ante la repetición de las quejas, se gira y lanza un improperio que no llego a entender. El jardinero está fuera de sí y se aleja del lugar, probablemente no quiere tener un altercado con el incívico ciudadano.

Cruzo a su lado y le miro con respeto y admiración. Quiero decirle que no hay derecho, pero no lo hago, tal vez para no avivar la justa rabia que le corroe. Mientras tanto el muchacho sigue alejándose con su perro, que ajeno a lo que acaba de hacer, mueve la cola animadamente.

Sigo mi camino y durante un tiempo pienso en lo que acabo de ver y llego a la conclusión de que algo está fallando en nuestra escala de valores, cuando no somos capaces de respetar el trabajo bien hecho y encima queremos tener razón.

De vuelta a casa por la tarde he pasado por el lugar del incidente otra vez y he visto de nuevo la pequeña plaza limpia. El anónimo jardinero, sin duda, había olvidado su rabia y la había limpiado. En mi interior le he dado las gracias, pues creo que se las merece y he pensado que son personas así las que haciendo bien su trabajo nos hacen la vida más humana y agradable.

Caminaba arrastrando sus años por la calle mojada. El hombre hacía tiempo que vivía solo y cada mañana salía de su casa y se dirigía a la orilla del mar para ver si éste había dejado alguna botella con algún mensaje. Aquella noche había llovido y  el viento había levantado olas muy fuertes, se notaba en los destrozos que había hecho en la playa. Sonrió satisfecho al ver el espectáculo. Seguro que aquella mañana encontraría el mensaje esperado durante tantos años. Miró atentamente todo lo que el mar había ido devolviendo. Plásticos, algas, trozos de madera, latas y también alguna botella, pero todas estaban vacías y sucias. Tampoco aquella mañana había habido suerte.

Miró la inmensidad del mar y dando media vuelta se dirigió como cada día al único bar que abría todos los días del año y en el que tomaba un café y una copa de orujo. Se sentaba junto a una mesa que había en un rincón y con la cabeza vencida y los ojos tristes, consumía lo que había pedido. A veces hablaba con la dueña, que seguía su búsqueda con la misma intensidad que el mismo. “¿Tampoco hoy ha habido suerte, señor Antonio?” Le había dicho la mujer. El movió la cabeza sin articular palabra. Pero aquel día, otra persona era testigo de aquella conversación casi sin palabras. Una mujer que llevaba varios días observando a aquel hombre y su manera de actuar.

Cuando el hombre se fue en silencio como había llegado, la mujer le preguntó a la dueña por el hombre que acababa de marchar. Ésta le explicó que desde hacía años acudía a la playa esperando encontrar algún mensaje de su esposa, que se había ido un día de viaje en un barco y no había vuelto. También le explicó que mientras habían estado juntos habían sido la envidia de todos por el amor que se profesaban y por lo felices que eran. Por eso él convencido que su amada debía estar en algún lugar y que algún día le enviaría algún mensaje anunciándole que volvería a su lado. Si el mar se la había llevado, el mar se la devolvería.

La mujer se marchó del establecimiento presa de la emoción por la historia que acababa de escuchar. Le parecía imposible que cosas así pudieran ser verdad, pero estaba segura de que aquella historia era cierta. Estaba convencida que tanta fe se merecía una recompensa.

Una semana más tarde, el hombre entró en el bar gritando como si hubiera encontrado un tesoro. Llevaba en sus manos una botella. La dueña del miró pensando que se había vuelto loco. El hombre le pidió un sacacorchos, por nada del mundo quería romper aquella botella. Con manos temblorosas quitó el tapón a la botella y extrajo el papel que había dentro. Se dirigió a su rincón y se dispuso a leer el mensaje que tantos llevaba esperando. La expresión de su rostro pasó de la emoción a la tristeza más absoluta.

Sin decir nada ni dar explicación alguna, se levantó y como si estuviera bajo los efectos de algún hechizo, se encaminó a la orilla del mar y comenzó a adentrarse en las frías aguas. No tardó en desaparecer, las profundas aguas se lo tragaron. El hombre no sabía nadar.

Sobre la mesa del bar había dejado la botella y un papel que decía “Antonio, mi amor, no esperes más. Te esperaré yo en cielo”.

Dos días más tarde, el mar devolvió a la playa el cadáver del hombre. Cuando lo recogieron a su lado había una botella con un papel dentro. El mensaje era el mismo que Antonio había encontrado dos días antes.

El agua potable está pasando de ser un bien público a un bien privado o casi privado. Alguien dijo que las guerras del futuro serían por el control del agua. Parece ser que esta frase amenazante va camino de convertirse en realidad. Al menos, así parece en Cataluña, donde los políticos andan a la greña por culpa del ansiado líquido. Trasvases sí trasvases no. Que si en barcos, que si en trenes, que si en botijos. El caso es que han comenzado las restricciones mientras los pantanos se secan y las conducciones siguen perdiendo miles y miles de litros diarios. Hasta el arzobispo de Barcelona dice que ha inventado una oración para que los fieles creyentes la recen y se produzca el milagro de la lluvia. Si surte efecto lo de la oración, esto se va a convertir en el país de los prodigios.

De cualquier manera y bromas a parte, el problema es grave y los zarpazos de insolidaridad social están empezando a brotar como las setas en los otoños que llueve. Todos quieren preservar este preciado bien para ellos y a poder ser, convertirlo en una moneda de cambio o en artículo de primera necesidad sometido a los vaivenes del chantaje político, social y económico.

Barcelona y su área metropolitana aglutina a la casi totalidad de la población de Cataluña y está empezando a verse perjudicada por la pertinaz sequía cuando según estudios ha sido y sigue siendo una población concienciada con el problema del agua y desde siempre respetuosa con dicho problema. Por ello creo que se merece algo más que palabras y demagogia a la hora de solucionar esta desagradable situación.

No sé si lo políticamente correcto serán los trasvases, las desalinizadoras o las rogativas por los caminos y predios del territorio, pero hagan algo y déjense de tirarse cubos de agua a la cabeza, porque si no acabaremos cantando aquello de “que llueva, que llueva, la virgen de la cueva, los pajaritos cantan, las nubes se levantan…” que no sé muy bien que narices quiere decir.

A Ernest Maragall le ha salido un aliado valiosísimo en su intento de llevar adelante la Ley de Educación catalana. Nada más y nada menos que el señor Jordi Pujol, que se ha descolgado diciendo en términos muy claros que tire adelante con la ley y que haga oídos sordos a la oposición que hay dentro de su partido y en el gobierno tripartito contra  el mencionado proyecto de ley.

Según dice y parece creer es algo que no se puede ni debe retrasar, ya que es una iniciativa positiva y ahora si toca hacerlo. Durante su mandato tuvo el acierto de no hacer nada y hay que agradecérselo. Supongo que no tocaba o tal vez no se atrevió.

De paso, él que siempre fue tan amigo de los pactos, sobre todo cuando convenían a sus intereses políticos, dice que ahora que los sindicatos es mejor que se preocupen de las condiciones de trabajo de los maestros. Señor Pujol, de eso se trata, de preocuparse del futuro, pues mal lo van a tener los maestros y profesores si ésta sigue adelante y la enseñanza pública acaba privatizándose.

De todas maneras, es para meditarlo señor Maragall, que la derecha esté de acuerdo y apoye su proyecto de ley. A mi esto me huele a chamusquina. A ver si los progresistas se han vuelto neoliberales y se han olvidado de lo que pregonan. Señor Pujol i señor Maragall, la enseñanza pública no se puede vender como si fuera una empresa, no olviden que es un bien necesario para la sociedad que hay que proteger.

Hoy es 29 de febrero, una fecha sino menos, curiosa. Hay personas que celebran su cumpleaños después de haber estado cuatro años esperando. Yo no tengo ni esa suerte ni esa desgracia.

Acaba el mes más corto del año, un mes que se encuentra encuadrado en pleno invierno y que por capricho, supongo que del cambio climático, se ha parecido mucho a un mes primaveral. Donde yo vivo, en Catalunya, apenas han caído 20 litros de agua durante el mes. Los termómetros tampoco  se han molestado en bajar de temperaturas suaves y llevaderas. Algunas plantas se han olvidado del letargo invernal y aún siguen pensando que es el final del otoño. Pobres plantas, deben estar desorientadas. Qué lejos queda aquello de que por San Blas a la cigüeña verás y si no la vieres, año de nieves. Ya ni las cigüeñas migran, ni llega la nieve a las montañas, ni hay que tirar de abrigo para salir a la calle. Lo peor es que no solo pasa en Catalunya, sino que sucede en el resto de la península Ibérica. ¿Qué está sucediendo?

Mientras esto pasa, los políticos andan enfrascados en una campaña electoral. Hablan de economía, que está muy bien. Se acusan de mentirosos, que no es ninguna novedad. Prometen el paraíso, que ya sabemos que no tienen ni idea de dónde se encuentra. Y nos hacen sentir vergüenza ajena cuando se ponen melodramáticos diciendo que mejorarán la miseria de los más necesitados con ayudas, bajadas de impuestos y no sé que más falacias electorales. Sin embargo, poco dicen de cómo ayudar al planeta a superar la grave enfermedad en la que se encuentra sumido por la barbarie y la avaricia del progreso.

Sin embargo yo quiero que llueva y que los ríos bajen limpios y caudalosos y que los pantanos que hizo construir el ingrato dictador, manda huevos, rebosen llenos del más preciado líquido que necesitan las personas, el agua.

Son las diez de la noche y el cielo está limpio de nubes y en él, a través de la contaminación, se ven algunas estrellas. La gente, según los telediarios, se baña como si ya fuera verano en las playas del Mediterráneo. Mientras tanto, los políticos, ajenos a todo siguen hablando de un futuro esperanzador y más humano.

Tendría gracia que acabaran gobernando un país desértico.

Como decía el sabio jefe indio: Solo cuando no queda ningún árbol, el hombre se dará cuenta de que el dinero no se come. Si no era así, era algo parecido.

Es 29 de febrero y sigue sin llover y yo quiero que llueva. A ver si entre todos podemos hacer algo que no sea sacar a los santos de procesión por los campos. Felicidades a todos los que hoy cumplen después de cuatro años de espera, aunque siga sin llover.